Fosse o quê estava prometido. Você porém quis uma outra história: um igual. Participou de todas as marchas... O mundo é tolerante pois você é um igual. Passa na mesma Avenida que... Pensa pensar igual, faz poesia igual. Eles aplaudem seus versos ruins premiados com a medalha do ouro falso e dizem não haver pecado nem vícios na morte. Você compra a oração. Ontem replicava no Templo quando B, amigo de infância apareceu com a doze em punho e olhou você com ódio e gritou cuspindo seu rosto: “És um veado!” Você abaixou os olhos e ele gritou mais alto ainda: “Minha oração é a arma cuspindo fogo nesse mundinho de merda.” Você rezava agarrado à Cruz. B sabe quem é...
Ana Barros
Somos todos o carrasco e vítima - a arma na mão crispada ou a mão crispada ou pavor da vítima, a cada hora transmutados pelos fatos e caminhares...
ResponderExcluirEles matam cavalos, não matam?...e matam você ainda criança!e eles...nós...acordando eternamente no imprevisível!